Un lugar para las preguntas que todavía no son novelas.
Textos sobre emigración, identidad, Madrid, Varsovia y todo aquello que insiste en quedarse pensando.
No Diario - 26 de septiembre de 2026
La literatura me obliga a poner algo como ofrenda para que me bendiga con historias, con palabras.
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No Diario - 21 de agosto de 2025
Este año leo como quien intenta alcanzar algo que siempre queda un poco más lejos.
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No Diario - 16 de agosto de 2024
Durante años pienso que solo estoy escribiendo una novela.
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No Diario - 14 de agosto de 2023
La novela ya no vive dentro de mí.
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No Diario - 18 de agosto de 2022
Empiezo a sospechar que escribir una novela consiste, sobre todo, en aprender a convivir con la duda.
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No Diario - 12 de agosto de 2021
Agosto siempre me parece un lugar de paso. No termina de ser un principio ni un final. Tiene algo suspendido, como si el tiempo se ralentizara lo suficiente para obligarnos a mirar aquello que llevamos meses esquivando.
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No Diario - 8 de agosto de 2020
Siempre pienso que voy a dormirme temprano y siempre ocurre lo mismo. Apago la luz, cierro los ojos y, cuando el silencio por fin ocupa la habitación, aparecen ellos.
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